Томская НЕДЕЛЯ
26 ЛЕТ НА ЗАЩИТЕ ВАШИХ ИНТЕРЕСОВ

Поэтические письма

Стихи – это «Я» поэта, его микромир, микрокосм,  то, что поражает, восхищает, удивляет, заставляет задуматься. Это что-то настолько секундное в своей эпизодичности и настолько вечное в своей повторяемости, что, вероятно, никогда не потеряет актуальность. Любовь, ненависть, вера, свобода, предательство – категории бессмертные. И даже через сто лет будет понятно стихотворение, если, конечно,  слова, которыми поэт пользовался для выражения своих мыслей, к тому времени не станут архаизмами.


Стихи – это еще и позиция творца, его понимание существующего порядка вещей. И отказ от описания событий, поглотивших страну и народ, это тоже позиция. Например, Ахматова, написав «Реквием», выразила свое отношение к репрессиям, тем событиям, что захватили страну. Писатели же «чистого искусства», которые появились в девятнадцатом веке, намеренно писали о вечном, игнорируя серьезнейшие политические изменения. Обе точки зрения, конечно, имеют право на существование.
Какие же стихи можно считать хорошими? Какие из них переживут свой век?
Попробуем ответить. Так, однажды Льва Толстого спросили о том, отчего он так много пишет. Ответом была фраза, в которой заключается смысл любого творчества. Он сказал, что пишет только тогда, когда не может не писать. Это стоило бы взять на вооружение.

Творить тогда, когда не творить невозможно.

Вряд ли хорошие стихи можно написать на заказ, когда все внутри поэта будет восставать против навязанной идеи или предмет описания будет ему чужд, не знаком. Хорошие стихи появляются, когда поэт знает предмет, о котором пишет, когда он может выразить свое видение так, как ему того хочется. Одним словом, когда его творческий полет ограничен только временем на творчество.

Сегодня мы представляем вашему вниманию подборку стихов наших же читателей: в них – отражение их видения нашей сегодняшней действительности, проблем и неприглядностей. И очень возможно, что многим они будут понятны и созвучны, даже не будучи всегда согласованными по стилю и грамоте.

***
Развалилось все в деревне,
Да и город не «цветет»,
Будто злейший враг Россию
Разрушал не один год.

Но не враг, а наши люди
Растащили всю страну,
Те, что власть в руках почуяв,
Обрекли народ на нищету.

Без зазрения воруют
Обнаглевшие они,
На Канарах и Мальдивах
Благостно проводят дни.

Не боятся божьей кары,
Совесть спрятав в закуток,
Позабыли про «пожары»?-
В них пока еще восток.

Но оттуда ветры дуют
Все настойчивее к нам,
Это страшно, но возможно
Перекинется  «пожар».

И тогда не сдобровать всем,
Полетит все в тартарары,
Это все мы проходили –
Пострадало полстраны.

Но ведь все можно исправить,
Образумьтесь наконец,
Так, как вы себя ведете,
Это путь в один конец.

Неужели миллиарды
Так застлали свет в глазах,
Могут и не «лечь вам карты»
На зелененьких столах.

Запрягает русский долго,
Ездит быстро он зато,
Тут догонит он любого,
И тогда чеши чело.

Наготове самолеты –
Могут и не завестись,
Вдруг остаться доведется,
Не  успеете уйти.

Тут ответ держать придется,
Как в Китае, у столба,
Неужели безразлична
Вам своя же голова?

Пропасть, что легла меж нами,
Больше с каждым днем растет,
Лучше бы остановиться,
Не на годы  счёт идет.

По-хорошему верните
Деньги наши, и тогда,
Наступила бы в отчизне
Дней спокойных череда.

Прохожий.

***
Я вовсе не поэт, а лишь любитель слога,
Нет гордости во мне за сложенный стишок,
Но иногда бывает: лишь открою книгу,
Душой овладевает холодок.

Что только не напишут писатели в кавычках,
Несет косноязычьем от поднятых там тем,
И хочется захлопнуть скорее эту книжку,
Порвать ее в лохмотья и выбросить затем.

Пустые мысли в тех изданьях процветают,
Морали в них условны и глупости – разбег,
Наверно, автор верит, что кто-то их читает,
Что ж верь, как в чудо верит наивный человек.

Писателей-талантов в стране моей не стало,
Но бездарей немало, от них и смех и грех,
Насочиняют бред, и ждут они медали,
Мне жалко наше время и весь прошедший век.

Уже столетья нас трясет и колобродит,
Неужто и не будет в России светлых дней?
Не выйдет умных книг, не повернутся люди
К добру и осужденью неправильных идей.

15.11.2011г.                                     Прохожий.

***
Уж много лет как снял я форму –
В милиции работал «следаком»,
Прошли за это время различные реформы,
И нравы поменялись, похоже, целиком.

По делу, как-то я пришел в учережденье,
Там видимость работы кипела через край,
Один играл в компьютер, другой листал бумаги,
а третий, все забросив, пил в закуточке чай.

Гляжу: знакомый облик, его я  где-то видел,
Узнал: о «мать честная», вот это чудеса –
Сидел у нас за кражу, потом за «хулиганку»,
Так вот кому отдали, свои мы голоса!

– Привет, Колян! – Начальник! Вот так встреча!
Ты как здесь? – Что не видишь, теперь я здесь тружусь.
– Так ты ж после отсидки!?
– И что же, было дело, сейчас на госработе, и  этим я горжусь!

– Бывай, Колян, счастливо! – я только и промолвил
Да повернул на выход, чтоб не иметь здесь дел,
«Упало» настроенье: да что ж это такое?
Теперь он на верхушке, хоть много отсидел.

В нормальном государстве не может быть такого,
Душою овладела глубокая тоска,
Мне все стало понятно: сейчас у власти – зеки,
Для них стоит у входа почетная доска!

26.11.2011г.                                Прохожий.

1941 – 1975 – 1996 гг.

Еще вчера мальчишками мы были,
На пустыре гоняв футбольный мяч,
А утром нам погоны прицепили.
Сказали: «Вы – мужики, а детство свое прячь!»

И мы поверили: теперь мы не мальчишки,
Что сложены из русских мы корней.
Вот только мамам нашим мы всегда мальчишки,
Им никого на свете нет милей.

Так, где же вы, мальчишки фронтовые,
Какой и где гоняете вы мяч?
На небесах? Там нет такой поляны.
И на земле никто не видит вас.

Как разыскать вас? Где же вы лежите?
Подайте голос свой, хотя бы с высоты.
Без вас нам забивают гол в ваши ворота
Уже совсем другие мужики.

Все разорили, все поизломали.
Повсюду видится и слышится обман,
Что восстановим новую Россию.
Да только это ложь. Полынь-трава. Дурман.

О вас они давно уже забыли:
Кто пал в Чечне, прошел Афганистан.
Им не нужна Великая Россия,
Одно у них: набить бы свой карман.

И в День Победы, возле обелиска
В слезах цветы кладут своим родным.
Давайте, люди, вспомним о мальчишках
И до земли поклонимся мы им.

Соловьев Б.И.

Читайте также на сайте:

  1. Почерк судьбы: дочь Бродского в Томске
  2. Владимир Зельдин: «Век мне достался непростой…»
  3. Андрей Соколов: «Если человека что- то волнует – значит, он существует!»
  4. Год спустя…
  5. Анне Вески: «Мой адрес: дом у моря
  6. Бог спускается на землю
  7. Книжкин дом
  8. Екатерина Усманова: «Наращивайте «мышцы» своей души!»
  9. Звездные рецепты на новогоднем столе
  10. Вся наша жизнь – игра!

Опубликуйте свой комментарий

Ваш электронный адрес не будет опубликован. Обязательные поля отмечены звездочкой *

Яндекс.Метрика

Контакты

Email: red@tomskw.ru

Телефон: +7 (3822) 78-42-93

Отдел рекламы

Email: rec@tomskw.ru

Телефон: +7 (3822) 78-42-91